Nach dem Krieg. Nach dem Frieden.Frankreich fiebert. Fieber ist der Kampf zwischenheiß und kalt. Geht es nach rechts?Geht es nach links? Eine bestimmte Krankheitist nicht zu konstatieren, aber um so gefährlicherist jeder Millimeter der Kurve. DasTamtam des Sieges ist groß, aber das Schweigender Massen ist imposant. 1920 wirft einStreik einen roten Schein in die Nacht. Parisist die Stätte der ehrfurchtgebietenden Patina,die ererbten Ideologien leben im Volkeweiter, wie Bart und Nägel an den Kadavernweiter wachsen. In Wirklichkeit hat dierussische Revolution die Weltgeschichte miteinem Ruck um Jahrhunderte weiter gebracht:aber Frankreich lebt noch nach altenKalendern, mit den entwerteten dreiprozentigenRenten und einer Ideologie, die ausfeinem Weißbrot ist, aber schon acht Tagealtem, ungenießbar gewordenem Weißbrot, andem man sich die Zähne zerbricht. Die sozialistischenKöpfe selbst leben von ererbtemGut, von Jules Guesde und Vaillant, undglauben an die Namen von vor 1914. Aber vonder Front stürmen junge Männer zurück, dieriechen nach Blut, die haben einen Wind vomweiten Europa herüberwehen hören, undschütten ihn jetzt auf den öffentlichen Plätzenaus, in den Wahlversammlungen, in den Meetings.Sie sind die Abgeordneten der Kriegsbetrogenenim Ballsaal der Geretteten. Siegründen Clarté, mit Barbusse zusammen. Esist eine wirre, neblige Zeit. Das Gespenst derRevolution wird auf den Boulevards herumgetragen:eine freche, rotbärtige Fratze, miteinem Messer zwischen den Zähnen, das istdas Wahlplakat der Reaktion gegen den Kommunismus.Der Bürger hat aber genug Blutgehabt, er braucht Ruhe. Die Amerikanerhaben Montmartre besetzt gehalten, und dieHotels Meublés, die Bäckereien, die Dancingsverzehnfachen ihre Einnahmen. Das Volkwählt für die berühmte Ordnung der Kassa.

Der Zorn des Parti Socialiste schlägt nachinnen. Das Geschwür ist nicht gereift, die

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