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CUENTOS DE POETA
DEL MISMO AUTOR:
1895.—Patria (poema laureado.)
1899.—Trovadores y Trovas.
RUFINO BLANCO FOMBONA
CUENTOS DE POETA
MARACAIBO
IMPRENTA AMERICANA
1900
CARTA A FABIO FIALLO
Maracaibo: abril de 1900.
Señor Fabio Fiallo.
Santo Domingo.
Mi querido poeta.
Un día ráfagas de adversidadme llevaron á esa noble patriatuya. Bajaba del Norte, quizásun poco enamorado. Triste, de latristeza generosa de los amantesy de los proscritos; llena todavíami alma con la suave música desuaves palabras de amor; en los[viii]oídos el eco lastimoso de la patria,atormentada, puesta en cruz; enfermodel alma y del cuerpo, lleguéen busca del piadoso peñónantillano, donde poder enterraríntimas pesadumbres, la vista enel horizonte, hacia la patria imposibley amada.
Entonces fue cuando me abriste,oh poeta, las puertas de tuhogar y de tu corazón.
Y después, á la hora en que unfalso patriotismo, vidrioso é impertinente,lapidaba mi nombre;á la hora en que tantos apedreabancon censuras y protestas algobierno liberal, por el hecho dehaberme honrado más allá de to[ix]dosmis anhelos, galardonandoquizás mi amor á Santo Domingo,fue tu pluma viril, tu pluma dediarista y de poeta, la que yo viindignarse y coronar de rosas minombre.
Mi corazón es tuyo, poeta.
Acóje esos pobrecitos Cuentosque se me han salido toscamentede la pluma. Yo los viví casi todos;ó los he cojido al vuelo, mirandosufrir á los demás hombres.
Historia de un dolor, es unahistoria de veras. Aquel hombreque agoniza es mi padre. Yo vivíaen Holanda en 1896 y al rescoldode mis recuerdos de hogar, escribí,y entonces publiqué, si bien[x]algo variada, esa página íntima.
Juanito, ya tú lo conoces, mevalió un laurel. ¡Pobre Juanito!Carta de amor no es literatura.Cuanto á Molinos de maíz, bastedecirte que mi padre fue propietariode tahona, en una poblacioncitade Venezuela, y te juro noser mi pobre padre, el Redil demi cuento.
De Filosofías truncas, que noes apenas cuento, pudieran decirtemejor que nadie César Zumetay el autor de Flor del Fango éIbis. Los discutidores somos lostres: ellos y yo, que vivíamos juntosen Nueva York, el año pasado.El cuento, que repito no es[xi]tal, ni por tal lo tengo yo, sereduce á una charla que sostuvimoscierta noche en que hubeyo de indignarme contra el cruellapidario de Escrituras y Lecturas.
Recuerdo con placer indeciblemuchas de esas veladas.
Vargas Vila es, como nadie loignora, un admirable conversador.